Certes mon père fut loin d’être parfait. Le silence de sa fin fut apaisé par les nouvelles que me donnait Martine. Chaque fois dans le train qui la rameanit à Paris. Tu sais, il a une photo de toi en permanence dans son portefeuille. Ce qu’il n’arrive à te dire, je le fais par ma voix. Elle S’appelle MARTINE, comme le Martin pêcheur en fer forgé que je suis allée déposer dans le coeur de l’arbre qui accueilli ses cendres à Molenbeek-Saint-Jean, mort le jour de naissance de Jean d’Ormesson. Dans ma CLIO, j’écoutais en permanence : Jonathan Livingston le goéland.https://www.youtube.com/watch?v=nW3SSOT8iYc