Nationale 7
Voyage à quatre roues au bout de notre mémoire collective. Petite chronique politiquement incorrecte sur le temps qui passe.
L’autre jour, vaguement agacé par les pluies et tempêtes incessantes sur le plat pays, je décidais d’honorer l’invitation d’un vieux copain de lycée à passer quelques jours dans sa vieille bastide du Lubéron. C’est-à-dire regarder le soleil descendre derrière les cyprès, en faisant tinter le glaçon dans le verre de rosé frais, tant qu’il y a des soleils couchant, des cyprès et du rosé en vente libre.
Peu enclin à supporter six heures durant un voisin catarrheux ou pétomane, je décidais de snober les flèches bleu argenté de la SNCF, comme les carlingues orangées des low-cost qui tentent de refaire une virginité au transport aérien. Pas envie de me retrouver à Roissy au lieu de Bruxelles pour cause de brouillard persistant, pas preneur de la voix suave et sensuelle qui vous susurre, sur le quai de gare, qu’"en raison d’une grève surprise de certaines catégories de personnels", votre TGV n’ira pas plus loin que Le Creusot.
Mauvais citoyen, je décidais donc de prendre ma belle berline à 8 Air Bag et 5 étoiles au test EuroNcap. Berline allemande, qui plus est, mais puisque les Allemands achètent nos maisons dans le Lubéron, pourquoi n’achèterions-nous pas leurs autos ?
Au début, ça allait.
Je glissais silencieusement sur l’autoroute, avec un vieux Bruce Springsteen en sourdine. J’étais prudent. Déjà semi-ruiné par un trader fou qui s’en était pris à mes noisettes péniblement épargnées chez l’écureuil, je décidais de ne pas aggraver mon cas avec les cabines des radars. Au début, je les prenais pour des frigos. Mais, à y regarder de plus près, c’étaient plutôt des Photomaton, des bandits manchots directement reliés à Bercy par réseau numérique, et qui vous débitaient votre compte et votre permis rose en moins de temps qu’il n’en faut à l’éjaculateur précoce pour prendre congé de Laetitia Casta.
Les autres aussi, roulaient doucement. Calés au régulateur de vitesse dans leurs monospaces, ils sirotaient un soda en téléphonant à leur belle-mère, pendant que les enfants regardaient des jeux vidéo dans les appuie-tête. Bref, tout le monde dormait et zigzaguait, mais à vitesse légale...
J’allais moi-même m’assoupir, quand, sur le morne plateau de Langres, un bolide japonais de la maréchaussée, tous gyrophares dehors, me doubla à un bon 220 au compteur, à la poursuite d’on ne sait quoi. Sans doute d’un vautour ou d’un de ces plans Epervier qui n’ont jamais arrêté personne.
Le coin m’a paru malsain : j’ai aussitôt décidé de quitter l’autoroute pour prendre la Nationale 7. Ah, la Nationale 7... Toute une époque, mon bon Monsieur ! DS, R8 Gordini, vieilles publicités peintes pour Byrr ou Avia, dont la rouille coulait sur les murs des maisons.
Trenet, Montand.
Tout émoustillé, je mettais la radio. Alain Bashung [i] priait Joséphine d’oser :
"A l’arrière des dauphines
Je suis le roi des scélérats
A qui sourit la vie.
Marcher sur l’eau
Eviter les péages
Jamais souffrir
Juste faire hennir
Les chevaux du plaisir".
Ca me convenait, comme programme.
Mais j’ai vite déchanté.
Alors que je veillais scrupuleusement à ne pas indisposer nos valeureux pandores, comme la dame de TF1 me l’avait bien recommandé la veille (donc roulant à 90 km/h), un monstre noir et chromes de 38 tonnes, qui filait un bon 110, me fit comprendre que je gênais. Tous phares allumés et corne de brume hurlante, il me collait le train, pressé de livrer des poulets de Bresse au Portugal. D’un rétrogradage nerveux et dans le sifflement du turbo, je semais aussitôt l’importun.
Vae victis ! Couchés dans la luzerne sous un filet de camouflage, noir de fumée aux pommettes, les valeureux étaient là, avec force jumelles infrarouges ! Depuis que la ligne Maginot est paisible, qu’il n’y a plus d’Irlandais à Vincennes ni de paillotes à brûler, la nouvelle cible est à présent le père de famille tentant d’échapper à Mad Max et Duel réunis.
200 euros et 3 points plus tard, je repartais. Entre-temps, le livreur de poulets avait dépassé sans encombre la volaille, les obligeant même à tenir leur couvre-chef contre le vent mauvais du camion.
Vers Dijon, j’ai vu au loin quelque chose qui ressemblait tellement à un barrage que c’en était un. Ce n’était pas un accident, mais une manifestation anti-OGM. Des alter-mondialistes échangeaient vivement des épis de maïs pourris avec des Gardes Mobiles qui répliquaient aux lacrymogènes. Le cocktail m’a paru hautement cancérigène, aussi j’ai relevé la vitre, mis la première et suis parti.
Avant Villefranche, mon chameau avait soif . Fini le pompiste en combinaison bleue maculée, la clé de 12 sortant de la poche, qui vous demandait nonchalamment : "vous en voulez pour combien ?". Non, rien de tout cela. Tout est automatique. Depuis que le Super 98 est au prix du beaujolais, les pétroliers affichent le prix partout dans la station, pas peu fiers de montrer l’étendue de leur escroquerie. Pour faire couler le plaisir d’essence, c’est comme avec ces dames du bitume, faut payer d’abord. Carte Bleue, sinon rien. Encore faut-il masquer le code du clavier avec la main, car des sauvageons y mettent des caméras pour faire une petite sœur à votre carte Visa.
Vers Valence, il m’a fallu enjamber une douzaine de gendarmes couchés et franchir dix ronds-points au milieu des steppes. On voyait les traces de freinage de ceux qui ont compris trop tard que, pour les ingénieurs de la DDE, le meilleur moyen d’aller tout droit, c’est de tourner en rond.
A Gordes, un panneau "30" m’indiquais que j’arrivais à moins d’un kilomètre d’une école, fermée du reste en cette période de congés scolaires. Bien sûr, la maréchaussée était là, cachée dans une cabine téléphonique, jumelles infrarouges en bandoulière. Je ne leur ai pas fait ce plaisir.
D’ailleurs, j’étais presque arrivé. Il ne me restait plus qu’à dérouler les lacets au milieu des cyprès et des champs de lavande.
Jeff, mon ami, m’attendais sur la terrasse de sa bastide vaguement délabrée, comme lui. Il avait disposé quelques chaises en teck, du rosé frais et sorti sa boîte à cigares, celle qu’on sort pour les amis avec qui on se comprend à demi-mot.
Nous étions là, à regarder le soir tomber en parlant du temps qui passe et de quelques-uns qui ne sont plus là pour voir cela, quand soudain, je tressaillis.
Au bout du champ, en lisière de la ferme voisine, il y avait une vieille 404 abandonnée sur cales, qui servait de poulailler. Devant Jeff stupéfait, je me suis levé et j’ai marché droit sur elle. J’ai enjambé ronces et orties, caressé la carrosserie poussiéreuse, outragée par la rouille. Je me suis laissé tomber sur la banquette défoncée, j’ai touché le grand volant de bakélite et son klaxon à cerceau chromé. Tout m’est revenu en pleine tête, comme une madeleine fulgurante. Pourtant, j’avais de l’argent aux tempes, je n’étais plus un gamin : j’avais fait du chemin et le tour de pas mal de choses.
Mais là, ils me sont revenus, les voyages. Les voyages Paris/Grenoble avec mon père dans la Simca 1501, les nids de poule qu’on évite d’un geste souple, comme un vieux Cap-Hornier. Les camionnettes borgnes ou sans phare du tout qu’on doublait d’un coup de klaxon italien rageur...
Alors, oui, j’ai mis le bras à la portière et j’ai enclenché la première dans un claquement sec.
J’étais prêt à reprendre la Nationale 7.
43 réactions
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Argo
6 février 2008 13:18
Bonjour Sandro, et bienvenue à la confrérie des auteurs.
Même immobiles, c’est fou ce que ça change les voyages.
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SANDRO
6 février 2008 15:11
Appreciate, Captain.
Venant de vous, le compliment a sa valeur.
Pour info, je suis déjà récidiviste ( je me suis commis d’un petit coup de colère sur l’enlisement de la lutte contre le cancer).
A bientot de vous lire.
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L’enfoiré
6 février 2008 16:28
Salut Sandro,Si tôt dit, si tôt fait. Je suis ici à ton appel.Tu parles de TGV. C’est bientôt obsolète. Je te l’apprends. On parle aujourd’hui d’AGV. Ce ne sera peut-être plus un train mais un avion déguisé. Alstom va passer par là. Moins d’une heure entre Bruxelles et la gare du Nord de Paris.Tu n’auras plus l’occasion de voir les nuages de Bruxelles bien longtemps. La pluie sera plaquée aux vitres et disparaîtra aussitôt.Je me rappelle un voyage du même type. Au retour à Bxl, pendant près de 50 km, le train, oui, le TGV, s’est mis à rouler au pas d’homme. On avançait, on s’arrêtait. Tout le monde regardait sa montre. Personne n’annonçait la raison de l’escargotière. Motus. Arrivé à destination, comme il y avait exception, on a reçu un billet de réclamation. Le retour fut une possibilité de reprendre le TGV avec des conditions exceptionnelles (réduction). Je n’avais plus à me rendre à Paris. Il est volé à la poubelle. Alors, tu peux estimer ma pensée sur le sujet.TGV, donc, ringard, ou presque et tu t’es retrouvé sur la bonne National 7.Tu y as rencontré le truck de « Duel ». Je vois que le fossé n’a pas fait une réception de plus.Et oui, les gendarmes ont compris la règle générale : « Il faut travailler plus, pour gagner plus ».Napoléon n’avait pas tort. On a le temps d’y voir le paysage. La pédale sous le pied droit qui penserait encore à l’enfoncer ?Qui a dit qu’il fallait faciliter la vie des gens qui se trouvent dans l’herbe ou dans les cabines ?-
SANDRO
6 février 2008 17:11
Cher Enfoiré,
Eh oui, le train va toujours plus vite, et les voitures, sans cesse plus modernes et performantes, toujours plus lentement.
Mon chrono sur Bruxelles / Lubéron relaté dans ce billet doit se situer à mi-chemin entre celui d’une Citroen 15 rondement menée dans les années 50 et celui d’une DS 21 conduite sagement dans les années 60...
Sacré voyage dans le temps. Drole de progrès....
C’est Souchon qui chantait :
"J’aime les regretteurs d’hier
Ceux qui disent que tout ce qu’on gagne
On le perd".....
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Trashon
6 février 2008 16:53
Votre article , c’est comme si j’y étais :
mes point ayant fondus comme neige au soleil grace aux cabines de perception direct,e je dois repasser mon permis (enfin juste mon code)
J’y rechignais depuis plusieurs, mois me disant que finalement c’est tellement moin stressant de nos jours de ne pas conduire.
Mais un évènement m’a fait changer d’avis et je me suis donc inscrit au code :
je viens d’hériter d’une simca 1501
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SANDRO
6 février 2008 17:20
Montez, Capitaine,
Citroen 15 et DS 21 Pallas.....Ca roule...
Juva 4 pour les boulangers qui doivent livrer.
Emmenez aussi la Castafiore, on ne sait jamais. Le coup de la panne ...
PS Pour info, j’avais dégotté comme illustration une petite photo extra d’un breack 404 Norev à une station service , mais ca s’est perdu à la mise en page.
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SANDRO
7 février 2008 09:31
Compatriotes du voyage immobile,
Chers regretteurs d’hier,
Merci de vos aimables commentaires pendant que le soir tombait sur la Nationale 7.
C’est à présent le matin, et je dois donc décliner le rosé.
Qu’ Haddock sorte ses croissants plein de beurre et de reproches , j’amène le café ristretto.
Ayons aussi une pensée pour nos valeureux pandorres en train de se mettre en place à l’affut, dans le froid , la pluie et les rigueurs hivernales....
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SANDRO
7 février 2008 09:42
J’ajoute que ce café du temps qui passe, s’il ne fait pas sauter la banque des commentaires, a le mérite d’étre bien fréquenté. Point de Lerma (son logiciel automatique de recherche du mot "Sarkozy" n’a rien détecté, alors que c’est pourtant le grand responsable de la guignolade routière sus-décrite), que des gens courtois et paisibles.
Il est vrai qu’Haddock a mis les Dupnt à l’entrée comme videurs...
Il est vrai qu’on y parle du temps qui passe, de la faucheuse qui rode. "Y a quelqu’un qui m’a dit "quelle patrouille, sans phare, dans une vieille Aronde noir métal, à la recherche d’un qu’aurait des faiblesses ou d’une qu’aurait pas mis sa ceinture.
Bref, ici ca cause pas de salopes au Vatican , de modemeries , de vol de Sarkotiques dans l’armoire à tableau B du pouvoir, de la rente Pinay évaporée.
Mais on est pas bien, là, à regarder passer les 403 ?
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maxim
7 février 2008 12:10
dommage ,j’ai loupé cet article ,pensez la nationale 7 ,qui passe devant chez moi ( Fontainebleau ) et qui passait pas loin de chez moi à l’époque plus ancienne ( Ris Orangis ),à proximité de Draveil où j’ai habité de nombreuses annéés ...
j’étais un fou de bagnoles et de vitesse ( toujours d’ailleurs ..) j’ai eu l’occasion d’y débouler aux époques bénies sans radars ,pour roder mes 24 ct de chez Panhard ( j’en ai eu trois ) une Austin Healey MK III ,une TR4¨bêtement morte pour cause d’acquaplanning un après midi d’orage et où un bon Dieu a été bienveillant ce jour là .....
et puis j’ai eu ma période Opel Commodore gse/2.8 litres ,j’en ai possédé deux en même temps plus une Diplomat ( les trois ensemble ) les carburants passaient en notes de frais ,à l’époque je me déplaçais beaucoup vers le Midi ,et j’adorais rouler de nuit ,avec du Jazz en fond musical ,un arrêt café dans le routier de nuit ,le pied total ....
un souvenir inoubliable ,un entrepreneur avec qui je travaillais ,qui possédait de belles bagnoles ,mais qui ne voyait pas à trois mètres devant lui ,il avait une Béhème 635 Csi ,et pour la route il me passait le volant ,un plaisir ......
j’avais répéré une Mercédes 280 sl dans un garage ,je l’avais éssayé mais pas pris d’option ,le Samedi j’y suis allé ,chèquier en poche ....vendue le matin même à un autre pelerin ,j’étais vert ,elle était pratiquement neuve .....
et puis tout un tas de bagnoles pêchues ,qui m’ont coûté cher ,mais quand on aime n’est ce pas ???
la Rn7 ,c’est dommage ,elle a perdu de son lustre d’antan ,ses auberges ,ses stations service ,les traversées de villages ,les arbres en bordure de route ,sauf sur quelques endroits où le temps est resté figé ,mais le meilleur est derriére ....
et puis maintenant ,les radars ,l’euro laser ,les radars embarqués ,pourrissent le plaisir de conduire ,nous en Seine et Marne ,il reste encore les petites routes de campagne ,mais bon ,c’est plus ça !!!!
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SANDRO
7 février 2008 12:27
Moi, ma préférée, c’était la Sierra Cosworth .
242 au rupteur (une jolie photo-maton prise de nuit entre Lyon et Grenoble en témoigne), mais elle était trop fragile (2 turbo cassés et autant de culasses poreuses).
Fini, tout cela.
Maintenant, suèdoises ou allemandes à 5 étoiles au crash, car depuis que tout le monde roule doucement, mais aux barbituriques , aux opiacés, au GPS et le portable à l’oreille , j’avoue que j’ai peur...
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maxim
7 février 2008 13:58
ah et bien j’ai possédé une ancêtre ,une Ford Cortina Lotus ,avec un moulin fragile comme du verre ,fabuleuse sur routes de montagne ,mais à surveiller comme le lait sur le feu question mécanique ...
suite à 2 pistons percés j’ai galéré pour retrouver un moteur d’occase ,c’était un Cosworth également ...
une fois la bagnole remise en état ,j’ai roulé un peu avec puis revendue à un amateur ....
j’ai eu aussi une R5 Alpine ,préparation Carcreff ,150cv sans turbo ,mais qui chauffait dans la circulation en ville malgré 2 ventilos électriques à double commande ,dommage ,sur les petites routes c’était un vrai avion de chasse ...
suite à un joint de culasse ,je l’ai revendu à un fanatique .......
et tellement d’autres bagnoles interessantes ...
vous me parlez de la Sierra Cosworth,je connaissais le vendeur du concessionnaire Ford ,qui m’avait fait essayer la phase 2 en intégrale 220cv ,elle manquait de rôdage mais sur les routes en lacet de la forêt de Fontainebleau ( là ou vont s’entrainer les motards de l’école de Gendarmerie ) c’était un pied immense ,quelle pêche ,quelle tenue de route ..
chez nous on avait aussi la r 21 turbo ,à laquelle on pouvait faire tous les gonflages ,et qui n’était pas pourrie non plus sur route ou sur circuit ....
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SANDRO
7 février 2008 14:26
Damned, c’était donc vous, Haddock , avec Michelle Morgan aux yeux verts dans la Morgan verte assortie, sur la Prom. ?
Je ne vous avais pas reconnu, avec le casque à lanière en cuir.
Bien joué.
Je vous fais un petit appel de phares (au xénon, c’est plus classe)
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SANDRO
8 février 2008 09:30
Merci, Haddock, de cette contribution à notre culture automobile, qui a bien besoin d’un peu de réve, à défaut de nostalgie.
Je vous invite à passer chez Argo ( "l’homme qui volait 5 milliards") : avec Snoopy, nous avons changé le gouvernement et vous étes Ministre plénipotentiaire, Chef du Protocole.
Vous commencez demain.
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Soleil2B
8 février 2008 23:59
Bonjour Sandro.....et les autres.
Super article, super ambiance. Ca change d’autres sujets..............
Petite contribution à votre passion des voitures. Il vous faudra peut-être réduire la photo.
Désolé Sandro, moi c’était pas la N7, mais je l’ai bien connue quand même !
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Yohan
8 février 2008 22:01
@ Snoopy, Haddock and Co
Merci aux généreux donateurs de la Fondation AVOX, ainsi qu’au SPC (Syndicat de la Presse Citoyenne) pour leur mobilisation spontanée en faveur d’une certaine presse d’investigation (de comptoir) que notre vénéré patron appelle de ses voeux.
Vos dévoués serviteurs en profitent pour rappeler que ce type de presse exige de l’abnégation et qu’elle est notoirement très dispendieuse question pastaga au comptoir, car ces messieurs du côté de la N7 n’étant pas bavards de nature, se méfient des journalistes et sont de ce fait assez portés sur la soif...
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Soleil2B
9 février 2008 21:55
Hadd,
Tu me croiras pas, mais perdu dans ma montagne j’ai rencontré quelqu’un qui te connaît très bien. Je peux pas te dire son nom -bien sûr- mais je t’envoie la photo.
Elle te connaît vraiment très bien !
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Bobby
9 février 2008 18:11
Bonjour,
Je lis, avec deux jours de retard votre bien bon article qui évoque pour moi aussi, la nationale 7... de bien bons souvenirs...
Un auquel je pense, me rappelle ce voyage avec mes parents, dont la date d’aujourd’hui nous sépare d’un bon demi-siècle, en camionnette Volkswagen... dont une pièce a cassé lors de notre passage dans un petit village sur la rive droite du Rhône. Le maire de "La Coucourde" nous offrant très aimablement le gîte en la salle des fêtes, nous logeant en dépannage, ainsi sur les planches de la scène du petit théâtre pendant bien huit jours, le temps à l’unique garagiste du coin de commander la pièce à Marseille, aller la chercher et enfin réparer le véhicule, à l’époque encore fort peu courant en France... les promenades sur les rives de ce lieu forcé de vacances... et la surprise, il y a quelques temps de voir, à l’occasion d’une "descente" vers le Sud, à hauteur du panneau annonçant "La Coucourde" sur l’autoroute (rive gauche), située sur l’autre rive, probablement à l’endroit même de mon souvenir enfantin, de très belles cheminées caractéristiques d’une jolie centrale nucléaire, dont la première, affiche une superbe fresque bleue, représentant un enfant jouant tranquillement...
O tempora, o mor(tr)es
Bien à vous
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SANDRO
11 février 2008 09:46
Grazzie mille, amici.
Vous avez fait le maximum pour que je puisse toucher le bingo de fin de semaine, ma , ca na pas souffi.
Mais je m’en souviendrai, soyez en surs.
PS ( j’ai préparé un petit article humoristique sur ma "guerre" avec Johan et Forest.
"Du riffifi dans la parodie," ca s’appelle.
Pas sur que ca passe, cependant. )
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Annalise
17 juin 2009 16:05
ll est bath, cet article Sando, tout y est sauf les émotions d’enfant, tu les as mises où, dans le coffre certainement.
Je suis restée nulle en géo, mais quant à moi c’était plutôt je crois la Nationale 4, la Dauphine Gor-di-ni avec la petite roulotte à l’arrière, avant la 403 ou 404, je les ai toujours mélangées les deux-là, puis la Mercedes diesel, puis la même pas diesel mais qui nous faisait autant vomir dans les tournants que mon père, ce Fanjo prenait à toute volée quand il ne s’amusait pas, la nuit, à couper les phares pour nous faire hurler, ma mère, mes trois frères et moi.
Ça sentait l’œuf cuit dur, les chips ramollies, les madeleines avec du sable dedans (je tiens les mères qui laissent du sable entrer dans le paquet de madeleines pour de véritables maltraitantes) ; les arbres avaient l’air de tomber sur nous les uns après les autres, mais on allait toujours plus vite qu’eux qui restaient là, penchés sur leurs problèmes, à l’écoute du vent qui caressait les bras nus qu’on allongeait en dehors des portières, « à l’arrière des Dauphine ».
On pouvait alors crier, pleurer, les fenêtres s’ouvraient sans autorisation, tout séchait et donnait un air de mystère à ces années légères.-
SANDRO
17 juin 2009 16:26
@ Annalise :
A défaut de chips, je suis content d’avoir fait remonter une madeleine dans ta recherche du temps perdu.L’enfance ? : « Emotions censurées, j’en ai plein le container »
Pas de souvenirs avant 10 ans. « A l’analyse, y ressortirait que j’suis pas d’équerre »
C’est grave, Dr Annalise ?
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COVADONGA722
6 mai 2016 20:39
yep Sandro , parfois en suivant un sentier ancien , on redécouvre des traces de jours meilleurs , puis l’on s’aperçoit que les images éparses s’estompent , certain parte voir ailleurs si l’herbe est plus verte, d’autres plus las se mettent à l’attache comme de vieux « dog soldier » , yep a Marseille ou ailleurs
no retreat no surrendersasinus : ne varietur