@Mr Dupont
Eh voué. Alors que tieng, pour cette pov’ Madame Bérange, ben y’avait dégun.


« Hier à huit heures Madame Bérange, la concierge, est morte. Une grande tempête s’élève de la nuit. Tout en haut, où nous sommes, la maison tremble. C’était une douce et gentille fidèle amie. Demain on l’enterre rue des Saules. Elle était vraiment vieille, tout au bout de la vieillesse. Je lui ai dit dès le premier jour quand elle a toussé : »Ne vous allongez pas, surtout !… Restez assise dans votre lit !« Je me méfiais. Et puis voilà… Et puis tant pis.

Je n’ai pas toujours pratiqué la médecine, cette merde. Je vais leur écrire qu’elle est morte Madame Bérange à ceux qui l’ont connue. Où sont-ils ?
Je voudrais que la tempête fasse encore bien plus de boucan, que les toits s’écroulent, que le printemps ne revienne plus, que notre maison disparaisse.
Elle savait Madame Bérange que tous les chagrins viennent dans les lettres. Je ne sais plus à qui écrire… Tous ces gens sont loin… Ils ont changé d’âme pour mieux trahir, mieux oublier, parler d’autre chose…
Vieille Madame Bérange, son chien qui louche on le prendra, on l’emmènera… »


Je vous dis pas de qui c’est, parce que vous le savez, et qu’il n’y a que les cons qui croient que vous n’étes pas cultivé, Mr Dupont.
Au revoir, Mr Dupont.