T’as 50 ans, t’as une Rolex.
 

Une qui te donne l’heure exacte et c’est la moindre des choses vu la thune qu’elle t’a coûtée. Une qui chaque seconde te dit que t’as cinquante ans, qui à chaque tic t’éloigne de l’enfance, à chaque tac te rapproche du tombeau. Qui te rappelle que môme, c’était peut-être pas ça que tu voulais, avoir. 
 

On te sourit à la banque, on te sourit au conseil d’administration, on te sourit pendant des heures en réunion. Elle aussi, elle te sourit mais chaque instant tu te demandes si, tic, c’est pour autre chose que ton fric que son coeur bat, tac. Littéralement, ça te ruine de l’intérieur. 
 

T’as 50 ans, t’as une Rolex : t’as réussi ta vie, c’est quoi ces conneries ?
 

Plus tard, dans ton cercueil, la montre à ton poignet continuera à donner l’heure exacte sans doute encore pendant plusieurs années. Et c’est bien la moindre des choses, vu la thune qu’elle t’a coûtée. (*)


(*) cf. le (très bon) film "Kennedy et moi"