Je ne sais pas pour quelle raison personne encore n’a fait le moindre lien entre l’affaire DSK et le roman magistral de Tom Wolfe (1987). Ni les irréductibles strausskahniens, qui pourraient en tirer argument sur l’idée qu’un méphitique complot, ou même un simple concours de circonstances électo-américano-local se plaît à abattre leur héros ; ni les implacables médiateux supions de morbide, qui pourraient trouver là matière à fantasmes plus malins que l’auto-culpabilité feinte dont ils nous repaissent en espérant s’en disculper, eux qui ont si bien et si longtemps fait chorus à préparer le chemin de l’Elysée à un serial fucker.