Longtemps, j’ai cru que la beauté ressemblait à une figure de Samothrace ornant le bouchon de radiateur d’une voiture de maître.

 Nous derrière, les cheveux au vent dans la nuit pourpre.

 Quelque chose de péplum et grandiloquent.

 Les années passent, se radicalisent. Sous le pont Mirabeau, cent mots deviennent quarante voleurs . L’urgence précise l’essentiel.

 La traquer donc dans un cadre de plus en plus petit..

 Un battement de cœur, un souffle de vent, le virage de l’oiseau, et soudain l’on sait.

 Juste un geste de l’esprit.