Marseille, ses calanques, ses calanknikov, dont le doux staccato rythme les nuits des quartiers de l’estaque, et répandent dans leur douce violence ( oxymore ) le brun rougeâtre du liquide de vie, et les notes, tacatacatac dessinnent autant de coquelicots sur la peau ruisselante du contrebandier courant dans la guarrigue. Fleur de vie, fleur de mort, les messages en calibre 7/62 arrachent des cris sourds ( autre oxymore !) comme autant de lapins happés par les serres âpres du condor, juché sur son T max 500 !!