Et j’avais trouvé magnifique sa langue, son originalité

S’il faut faire le bilan de mes lectures, plongées dans une bassine d’eau, il n’y a guère que les classiques pour remonter à la surface. 

J’ai lu dernièrement « la faute de l’abbé Mouret », de Zola, des descriptions magnifiques, qui se perdent parfois dans un style un peu ampoulé marquant son époque.

 Le plus difficile, c’est ça, réussir à voir plus loin que ses contemporains, à ne pas chausser leurs lunettes. 

Et il n’y a guère que le temps pour nous montrer les survivants, que ce soit en littérature, ou en musique. Prenez Bach...

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Néanmoins, même ces tics de langage et ces préciosités sont attachants, car nous replongeons dans les mœurs, le langage, le rapport au temps et aux hommes d’une époque disparue. 

Et c’est comme si nous passions nos têtes dans ces décors de foire, d’Artagnan ou la princesse de Clèves ! 

Qui voulons nous jouer dans la comédie humaine. Il n’y a plus d’age, plus de certitude. 

L’immense possibilité de la littérature fait que nous pouvons avoir plusieurs vies, deux sexes, tous les ages, toutes les sensibilités d’une vie passée ou d’une vie à venir, la connaissant déjà dans ses marges par quelques voyants, qui nous ont mis en phase avec l’impalpable .

Vous me parlez de la prose du transibérien, une de mes épopées préférées. 

Cendrars était une sorte de derviche tourneur des sens, et cette poésie un peu saoule un vrai miracle. 

De cette époque, j’aime beaucoup aussi les textes de Joseph Delteil, « sur le fleuve amour » par exemple. Le lyrisme et la frénésie de la jeunesse exaltée, se moquant des certitudes et de la vraisemblance