Qui lit encore Proust ? Ben moi, quoique découvert très tard.

Et je me souviens de l’épilogue d’un de ses romans, l’épanadiplose parfaite (j’ose), puisque le récit commence dans sa chambre et, quelques deux cents pages plus tard, se termine dans le même lieu.

Une étincelle de lumière sur la barre des rideaux cuivrée entraîne un zoom arrière au fil des lueurs de l’aube envahissant lentement la pièce.

Vingt Dieux, fallait l’écrire !