Si le barbouilleur de chromos Van Gogh n’avait pas eu la funeste habitude de se trancher les oneilles et s’il n’avait pas fini chez le docteur Gachet avec du plomb dans le buffet, on n’aurait jamais songé à regarder sa « peinture ». Mais le bon peuple inculte, qui se fout complètement des arts, veut du sensationnel et du saignant. La démence précoce de Maupassant - un autre faiseur - et plus tard les délires d’un Antonin Artaud, c’est bien la preuve du génie à une époque où on n’a plus aucun accès à l’esthétique et où des crétins sont capables de s’enchanter d’une excrémentielle production de dessins d’enfants sur les murs des écoles primaires.