Hivers...
L'hiver arrive, l'hiver s'installe, avec ses froids intenses, ses lumières glacées, ses journées si brèves. L'hiver aux splendeurs de neige, au givre étincelant dans le petit matin, aux froids rigoureux nous envahit....
19 réactions
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Gabriel
21 décembre 2012 14:52
L’hiver, la saison des paysages de cristal engourdis qui somnolent sous leurs manteaux de neige. Les souvenirs de nos enfances aux parfums de fêtes et d’oranges. Assis devant l’âtre dispensant sa chaleur dans un concert de joyeux crépitements après les dimanches de luge ou de luttes enfantines que nous avons passé roulé dans l’immaculée poudreuse des chemins forestiers. Son froid, sa blancheur et son silence font de l’hiver le plus beau sommeil de la nature avant son réveil en fanfare orchestré par le vigoureux printemps. J’aime toutes les saisons qui règlent le cycle de la vie mais l’hiver n’à pas son pareil pour nous faire apprécier le lit et la couette sous lesquels nous devions nous extirper maugréant l’esprit embrumé les matins d’école. Le givre aux carreaux, nous eûmes prié le ciel que les chemins et les routes soient bloqués afin de passer la journée au foyer. Merci rosemar de votre poésie saisonnière.
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rosemar
21 décembre 2012 17:10
MERCI pour ce commentaire Gabriel avec une belle évocation de l’hiver ...La poésie nous fait redécouvrir le monde et nous le fait apprécier encore plus...Nous en avons bien besoin...
J’aime beaucoup aussi la musique de Vivaldi : à écouter sans modération !Belle soirée d’hiver puisque l’hiver commence aujourd’hui...
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noodles
21 décembre 2012 14:58
Oui rosemar bonjour....on n’est pas morts avec le solstice ....
le vent d’hiver se lève...« il faut tenter de vivre »
Oh ironie, oh cynisme : les sans-logis sont le mieux à même de ressentir ces beautés de l’hiver...ils en sont plus près les veinards...
Hélas, pourquoi faut-il toujours que de mauvaises pensées viennent troubler nos paisibles existences...on n’y est pour rien dans le malheur des autres...On nous culpabilise sans arrêt.
Mais nous, bien que très bien disposés, nous n’avons pas fait de promesses... Allez, trève de tristesse, « rien n’est meilleur à l’âme que de faire une âme moins triste »
Bonne après-midi rosemar
n
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rosemar
21 décembre 2012 17:18
Bonsoir noodles
eh oui on ne peut s’empêcher de penser aux SDF qui ont bien des difficultés en hiver...l’hiver ,le froid tuent en France et c’est scandaleux...Belle soirée d’hiver à tous....
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rosemar
21 décembre 2012 17:20
MERCI Talion pour ce message
j’aime bien l’alternance des saisons que nous connaissons sous nos climats ...On attendra bientôt l’arrivée du printemps...
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In Bruges
21 décembre 2012 17:59
Sur le chemin de la route, l’hiver il fait froid, quand il pleut c’est mouillé, et l’hiver précède le printemps, mais neige de décembre et Pâques au tison,
Tout ca, tout ça, quoi.
Encore un bien bel article de l’auteur, qui nous en dit décidement beaucoup.-
rosemar
21 décembre 2012 19:11
Merci pour ce message In Bruges....
Vive les saisons qui rythment notre vie et qui nous offrent leur variété et des bonheurs différents !Belle soirée d’hiver...
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fatizo
21 décembre 2012 20:00
On a le sentiment d’être là au coin du feu mais ressentant un léger courant d’air, de voir les enfants jouer dans la neige, de voir le givre sur les arbres . Brrr j’ai presque froid alors que mon appartement est bien chauffé. C’est là tout le talent de Rosemar !Et notre amie fait l’unanimité. Ce n’est que justice .Belle soirée à elle . -
Dwaabala
21 décembre 2012 20:39
Une autre sensibilité face à l’hiver à l’heure où dans Paris on recommence à voir des enfants à la rue, que les services sociaux doivent recueillir
Les effarésNoirs dans la neige et dans la brume,
Au grand soupirail qui s’allume,
Leurs culs en rond,A genoux, cinq petits, - misère ! -
Regardent le Boulanger faire
Le lourd pain blond.Ils voient le fort bras blanc qui tourne
La pâte grise et qui l’enfourne
Dans un trou clair.Ils écoutent le bon pain cuire.
Le Boulanger au gras sourire
Grogne un vieil air.Ils sont blottis, pas un ne bouge,
Au souffle du soupirail rouge
Chaud comme un sein.Quand pour quelque médianoche,
Façonné comme une brioche
On sort le pain,Quand, sous les poutres enfumées,
Chantent les croûtes parfumées
Et les grillons,Que ce trou chaud souffle la vie,
Ils ont leur âme si ravie
Sous leurs haillons,Ils se ressentent si bien vivre,
Les pauvres Jésus pleins de givre,
Qu’ils sont là tous,Collant leurs petits museaux roses
Au treillage, grognant des choses
Entre les trous,Tout bêtes, faisant leurs prières
Et repliés vers ces lumières
Du ciel rouvert,Si fort qu’ils crèvent leur culotte
Et que leur chemise tremblote
Au vent d’hiver.Arthur RIMBAUD (1854-1891)
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rosemar
21 décembre 2012 21:40
MERCI Dwaabala
pour ce superbe poème de Rimbaud que je ne connaissais pas : beaucoup d’émotions et de vérité dans cette attention portée à ces jeunes enfants !!Très belle soirée hivernale...
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magma
22 décembre 2012 00:29
j’aime l’hivers... pas l’hivers pluvieux, l’hivers, le froid, la glace, la neige, le gel, celui qui permet la rédemption du soleil et qui seul n’aurait aucun sens.
je rigole de tous ces grincheux qui grimacent quand le thermomètre cotoie le zéro. J’aime la bise glaciale qui s’engonce et noircit les arbres, les couvre de neige dans des fbosquets éteints. Les matins givrés ou la sphère d’un soleil rose s’élève et bleuit les nuages. j’écoute avec douceur le silence sourd du petit matin ou, vitres fermées, la neige a feutré la chaussée, puis le bruit des pelles raclants le sol des grand pères levés tôt pour déneiger leur trotoirs. « La neige, j’aime ça, mais pas a Paris » déclame l’imbécile, quand moi j’aime ce bordel anarchisant qui détruit les codes de nos vies réglées un coup de botte dans la fourmilière grouillante. Je rêve de voir encore cette montagne bleuté quand le verglas a recouvert la neige au moment ou le soleil est en berne et brise ses derniers éclats sur un pavé glacé. Il m’arrive encore la nuit de laisser les volets sur leurs accroches et de passer la nuit sur le fauteuil a somnoler devant le spectacle de flocons éparpillés par le vent en tourbillonant, le coeur battant de ne peut qu’elle ne s’arrêtte. J’aime les godillots qui grincent a chaque dans la poudre pas et le ciel antracite chargé tel qu’on en devinne les desseins. Marcher la nuit quand les réverbèrent scintillent et que la ville dort, l’hivers le temps se fige et c’est encore cet enfant qui est en moi qui se débat et me dit « respire »
