Commentaire de lermontov
sur A-t-on le droit d'expliquer un poème ?
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"Charleville, 13 mai 1871.
Cher Monsieur !
Vous revoilà professeur. On se doit à la Société, m’avez-vous dit ;
vous faites partie des corps enseignants : vous roulez dans la bonne ornière. − Moi aussi, je suis le principe : je me fais cyniquement entretenir ; je
déterre d’anciens imbéciles de collège : tout ce que je puis inventer
de bête, de sale, de mauvais, en action et en parole, je le leur livre :
on me paie en bocks et en filles. − Stat mater dolorosa, dum pendet filius.
− Je me dois à la Société, c’est juste, − et j’ai raison. − Vous aussi,
vous avez raison, pour aujourd’hui. Au fond, vous ne voyez en votre
principe que poésie subjective : votre obstination à regagner le râtelier
universitaire, − pardon ! − le prouve ! Mais vous finirez toujours comme
un satisfait qui n’a rien fait, n’ayant voulu rien faire. Sans compter que
votre poésie subjective sera toujours horriblement fadasse. Un jour,
j’espère, − bien d’autres espèrent la même chose, − je verrai dans
votre principe la poésie objective, je la verrai plus sincèrement que
vous ne le feriez ! − Je serai un travailleur : c’est l’idée qui me
retient, quand les colères folles me poussent vers la bataille de Paris −
où tant de travailleurs meurent pourtant encore tandis que je vous écris
! Travailler maintenant, jamais, jamais ; je suis en grève.
Maintenant, je m’encrapule le plus possible. Pourquoi ? Je veux être poète,
et je travaille à me rendre voyant : vous ne comprendrez pas du tout, et
je ne saurais presque vous expliquer. Il s’agit d’arriver à l’inconnu par
le dérèglement de tous les sens. Les souffrances sont énormes, mais il
faut être fort, être né poète, et je me suis reconnu poète. Ce n’est
pas du tout ma faute. C’est faux de dire : Je pense : on devrait dire : On
me pense. − Pardon du jeu de mots. −
Je est un autre. Tant pis pour le bois qui se trouve violon, et nargue aux
inconscients, qui ergotent sur ce qu’ils ignorent tout à fait !
Vous n’êtes pas Enseignant pour moi. Je vous donne ceci : est-ce de la
satire, comme vous diriez ? Est-ce de la poésie ? C’est de la fantaisie,
toujours. − Mais, je vous en supplie, ne soulignez ni du crayon, ni − trop − de la pensée :
LE CŒUR SUPPLICIÉ
Mon triste cœur bave à la poupe ...
Ça ne veut pas rien dire. − RÉPONDEZ-MOI : chez M.
Deverrière, pour A. R.
Bonjour de cœur,
Art. Rimbaud.