Fleurs à la mer
C’est un grand oiseau de nuit, un oiseau blanc à qui on avait dit « si tu vas à Rio ». Il a fait un fracas formidable dans 228 vies, dans le silence de la mer que chantait Ferré . Mais aussi dans le bruit des plateaux télés des pâles idoles du PAF, les pales de l’hélicoptère qui brassent l’air vicié de ceux qui s’autorisent à penser dans les milieux autorisés. Ni femmes ni enfants d’abord, tout le monde ensemble, dans le mystère d’un écho radar qui s’est tu. Avec dans les bottes médiatiques, des montagnes de questions. Où subsiste encore l’écho de 228 âmes parties vers l’irréel. Et puis revient à la mémoire, comme à la surface de l’eau , le lancinant souvenir d’une vieille chanson presque prémonitoire de Polnareff : « Holidays ».
Je vous préviens, ce sera juste un billet pour ne rien dire, ou plutôt pour dire l’inverse. Pas une histoire de gros navions avec des complots et des on-nous-dit-rien-on-nous-cache-tout. Pas une histoire de décrochage, de portance, d’ADIRU, d’ISIS ou de fly-by-wire.
Toute fin est brutale, puis définitive. Celle-ci plus que d’autres. On veut bien faire semblant de croire qu’on s’en remettra, que tout passe, tout lasse, on n’y croit qu’à moitié. Pour l’instant, tout casse. La mort est basse, mais il ne faut pas la regarder de haut.
La vie, on commence à la connaître. On sait bien qu’elle nous endort avec ses prouesses technologiques , ses horizons artificiels au tableau de bord du temps qui passe, ses commandes électriques pour que tout se passe bien, que les vols et nos petites affaires arrivent à l’heure et qu’on n’en parle plus. Un pilotage automatique branché sur nos quasi-certitudes.
Qui nous disent que les femmes meurent à 83 ans et les hommes à 78.
Certes, la faucheuse, cette traînée, on la connaît aussi. On sait bien qu’elle réclame son lot du lundi au lundi, été comme hiver, avec l’obstination d’un chasse-neige finlandais qui balaie la neige de la nuit et ses petits flocons. Mais on l’imagine davantage dans le silence bleuté des veilleuses de Villejuif que dans le cuir des premières classes, quand on fait tinter le glaçon au-dessus des mers du Sud, et qu’on se demande juste si on sera à l’heure à Roissy.
On a tort.
On a bien tort. Cette catastrophe est un tragédie grecque habillée de la technologie des grands espaces. Elle amène son lot de drames et de farces de l’ironie du sort. Ceux qui ne devaient pas être sur ce vol mais qui y étaient, pantins désarticulés du Loto aérien. Ceux qui devaient y être et n’y furent pas, continuant ainsi à jeter leurs dés pour acheter l’Avenue Foch au Monopoly de la vie, sans toucher 20.000 francs.
L’occasion pour les lucarnes télévisuelles de s’autoriser à penser qu’on ne sait rien, mais qu’on ne manquera pas de le dire longuement.
L’occasion pour notre époque formidable de sortir son dernier jouet des années 2000 : la cellule psychologique. Sortez le psychologue, vous effacez le problème. Dites que vous avez mal, et vous n’aurez plus mal. Dites que vous voulez mourir vous aussi, comme lui, comme elle, et vous ne mourrez pas . Etonnant, non ? Desproges, reviens, ils sont devenus fous…
Cette catastrophe est aussi le déni de ce qui est un rite ancestral et universel : enterrer ses morts. Pas de cadavre, pas de fleurs, pas de tombe, pas de fourgon noir aux mains gourdes des croque-morts gris-métallisés qui vous demandent s’ils peuvent y aller, ma p’tite dame.
Non, rien de tout cela. Ce seront bouquets de fleurs jetés d’un hélicoptère au petit hasard, de grand matin. Dans une mer étale qui ne voudra pas dire ce qu’elle sait, ni rendre ce qu’elle a pris.
Holidays. C’était sans doute des vacances pour certains passagers du vol funeste.
Holidays, c’est aussi le titre de cette chanson prémonitoire de Polnareff qui me revient à l’esprit :
Holidays, oh holidays
C’est l’avion qui descend du ciel
Et sous l’ombre de son aile
Une ville passe
Que la terre est basse
Holidays
Holidays, oh holidays
Des églises et des HLM
Que fait-il le Dieu qu’ils aiment ?
Qui vit dans l’espace
Que la terre est basse
Holidays
Holidays, oh holidays
De l’avion, l’ombre prend la mer
La mer comme une préface
Avant le désert
Que la mer est basse
Holidays
Holidays, oh holidays
Tant de ciel et tant de nuages
Tu ne sais pas à ton âge
Toi que la vie lasse
Que la mort est basse
Holidays
Holidays, oh holidays
C’est l’avion qui habite au ciel
Mais n’oublie pas, toi si belle
Les avions se cassent
Et la terre est basse
Holidays
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Holidays, 1972, paroles et musique Michel Polnareff
30 réactions
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SANDRO
5 juin 2009 17:22
Cet article est dédié à Véronique Gaignard, 51 ans, Chef de Cabine principal d’AF, et également soprano connue.
http://veroniquegaignard.com/
Dédié aussi, bien sur, aux 227 autres.... -
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Yohan
5 juin 2009 17:53
Bien écrit Sandro. Au fond, un bouquet à la mer c’est plus expressif que toute cette logorhée médiatique pour savoir quand, comment, qui, doit être rendu responsable du crash.
Et puis, c’est tellement difficile de reconnaitre que prendre l’avion, c’est comme pour le Lotto, peu de chance que ça tombe sur nous, mais il y a toujours quelqu’un sur qui ça tombe. La vie c’est le jeu de l’oie, il faut bien lancer les dés.....et il y aura toujours ce putain de puit.
J’ai appris qu’un de ces pauvres gars avait subi auparavant la catastrophe d’AZF. Encore un mauvais lancer de dés,
C’est seulement quand on est mort qu’on ne joue plus... -
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Olga
5 juin 2009 18:30
Depuis que t’es montée là-hautIci moi je me sens toujours de trop (1)dans un rêve sans fin (2)S’aimer sur le toit des buildingsA regarder l’apocalypseA attendre la fin de l’éclipse (3)(1) Damien Saez - Montée là-haut(2) Damien Saez - Ebauche N°2 (Extrait de Delphine et Hippolyte, Les fleurs du mal, Baudelaire)(3) Damien Saez - S’en aller -
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pyralene
5 juin 2009 21:31
un airbus qui disparait sans laisser de trace,ça fait bizarre quand-même.....enlevé par les aliens....c’est le seul espoir qui reste....et pourquoi pas ??...
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SANDRO
5 juin 2009 20:43
Le luxueux Alain Bashung, à qui j’ai emprunté quelques phrases subliminales de l’article, s’ennuyait là haut de ne pas avoir de soprano de luxe pour faire chorus. Avec les 227 autres talents qui lui font cortèges, ca fait maintenant un sacré band qui fait dresser les poils des avant-bras ? Ya méme le vieux Léo qui est venu, presque sur la pointe des pieds, pour nous parler de... la mémoire et la mer. Ecoute :
La marée, je l’ai dans le cœur
Qui me remonte comme un signe
Je meurs de ma petite sœur, de mon enfance et de mon cygne
Un bateau, ça dépend comment
On l’arrime au port de justesse
Il pleure de mon firmament
Des années lumières et j’en laisse
Je suis le fantôme jersey
Celui qui vient les soirs de frime
Te lancer la brume en baiser
Et te ramasser dans ses rimes
Comme le trémail de juillet
Où luisait le loup solitaire
Celui que je voyais briller
Aux doigts de sable de la terre
Rappelle-toi ce chien de mer
Que nous libérions sur parole
Et qui gueule dans le désert
Des goémons de nécropole
Je suis sûr que la vie est là
Avec ses poumons de flanelle
Quand il pleure de ces temps là
Le froid tout gris qui nous appelle
Je me souviens des soirs là-bas
Et des sprints gagnés sur l’écume
Cette bave des chevaux ras
Au raz des rocs qui se consument
Ö l’ange des plaisirs perdus
Ö rumeurs d’une autre habitude
Mes désirs dès lors ne sont plus
Qu’un chagrin de ma solitude
Et le diable des soirs conquis
Avec ses pâleurs de rescousse
Et le squale des paradis
Dans le milieu mouillé de mousse
[ Find more Lyrics on www.mp3lyrics.org/q4vY ]
Reviens fille verte des fjords
Reviens violon des violonades
Dans le port fanfarent les cors
Pour le retour des camarades
Ö parfum rare des salants
Dans le poivre feu des gerçures
Quand j’allais, géométrisant,
Mon âme au creux de ta blessure
Dans le désordre de ton cul
Poissé dans des draps d’aube fine
Je voyais un vitrail de plus,
Et toi fille verte, mon spleen
Les coquillages figurant
Sous les sunlights cassés liquides
Jouent de la castagnette tans
Qu’on dirait l’Espagne livide
Dieux de granits, ayez pitié
De leur vocation de parure
Quand le couteau vient s’immiscer
Dans leur castagnette figure
Et je voyais ce qu’on pressent
Quand on pressent l’entrevoyure
Entre les persiennes du sang
Et que les globules figurent
Une mathématique bleue,
Sur cette mer jamais étale
D’où me remonte peu à peu
Cette mémoire des étoiles
Cette rumeur qui vient de là
Sous l’arc copain où je m’aveugle
Ces mains qui me font du fla-fla
Ces mains ruminantes qui meuglent
Cette rumeur me suit longtemps
Comme un mendiant sous l’anathème
Comme l’ombre qui perd son temps
À dessiner mon théorème
Et sous mon maquillage roux
S’en vient battre comme une porte
Cette rumeur qui va debout
Dans la rue, aux musiques mortes
C’est fini, la mer, c’est fini
Sur la plage, le sable bêle
Comme des moutons d’infini...
Quand la mer bergère m’appelle
Lyrics : La mémoire et la mer, Léo Ferré -
K
5 juin 2009 23:41
il y avait aussi Nino Ferrer :
<script type="text/javascript">addthi</script><script language="javascript">Paroles de La Rue MadureiraNon je n’oublirai jamais la baie de rio
La couleur du ciel le nom du corcovado
La rua Maduereira la rue que tu habitais
Je n’oublirai pas pourtant je n’y suis jamais allé
Non je n’oublerai jamais ce jour de juillet
Où je t’ai connue et nous avons dû nous séparer
Pour si peu de temps et nous avons marché sous la pluie
Je parlais d’amour et toi tu parlais de ton pays
Non je n’oublirai pas la douceur de ton corps
Dans le taxi qui nous conduisait à l’aéroport
Tu t’es retournée pour me sourire avant de monter
dans une caravelle qui n’est jamais arrivé
Non je n’oublirai jamais le jour où je l’ai
Ton nom mal écrit parmi tant d’autres noms inconnus
Sur la première page d’un journal brésilien
J’essayais de lire et je n’y comprenais rien
Non je n’oublirai pas la douceur de ton corps
Dans le taxi qui nous conduisait à l’aéroport
Tu t’es retournée pour me sourire avant de monter
dans une caravelle qui n’est jamais arrivé
Non je n’oublirai jamais la baie de rio
La couleur du ciel le nom du corcovado
la Rua Maduereira la rue que tu habitais
Je n’oublierai pas pourtant je n’y suis jamais allée.
function vote(note) {
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new Ajax.Request('/prog/vote.php', { parameters:chaine, method:'get', onComplete: function(o) { $('note').innerHTML = o.responseText; } });
}
</script> -
Deneb
6 juin 2009 09:26
Je ne sais pas pourquoi, mais j’ai comme une impression qu’AF en sait bien plus que ce qu’il dit.
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bizoub
6 juin 2009 12:23
Moi qui ne venait presque plus ici, dérangé par cette nouvelle maquette dérangeante et encore plus par les imbéciles imbécilités nouvelles que j’ai pu y lire ; bon sang quel plaisir de te lire Sandro.
Cette pudeur et cette retenue signent un vibrant hommage.
Sincèrement.
Stéphane
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SANDRO
6 juin 2009 12:45
Merci.
Mais l’article ne doit pas buzzer assez, car, paru hier à 17H00, il était déjà retiré de la une ce matin à 9H00 et que j’ai du intervenir pour qu’il soit en page d’acceuil 24H00, comme tout autre article. Comme j’ai demandé depuis hier, sans résultat, la correction de trois grosses fautes d’orthographe qui me génent.
Mais bon, c’est pas grave, ca ne traite jamais que de 228 morts, vaut mieux gloser Bayrou versus Cohn -Dugenou... -
K
6 juin 2009 13:22
Sandro, c’est assez revelateur en effet. Votre article est de qualite, bien ecrit, elegant et pudique. Que demande le peuple ? Du sang, de la haine et de la fureur...
Continuez ce que vous faites, vous ne serez peut etre pas populaire, mais vous serz aime.
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SANDRO
6 juin 2009 14:22
Merci à Themis, merci à vous K,
Cette fois, ca y est , la coupe est pleine.
Il n’y a que le comptable de service sur ce site qui ne voit pas que les meilleurs s’en vont.
A étre traité pour ce que je ne suis pas, je crois que vais rejoindre les belles signatures disparues de ce site, les Argo (ti bacci, Dottore) , Dancharr, Massoulier, Jack Mandon, Marsupilami et autres, ceux qui avaient une plume.
Je laisse la place à la génération SMS, aux Bac moins 12, aux psychopathes de Tourcoing , chomeurs de Bordeaux ou d’ailleurs, qui refont le monde depuis leur salle de bains.
Bon buzz à tous, bonne recettes publicitaires.( au fait, au bout de deux ans de bons et loyaux services, on attend toujours le retour sur investissement).
Continuez à regarder le bout de votre doigt et à croire que c’est la lune.
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Olga
6 juin 2009 15:05
@SANDRODans ce reportage Véronique Gaignard évoquait son désir de quitter son métier cette année, afin de changer de vie... C’est vraiment troublant d’entendre ses paroles, après le drame que l’on sait ( ou plutôt que l’on ne sait pas )...Merci pour vos fleurs... -
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SANDRO
6 juin 2009 21:44
Ave, Snoopy
Ne t’inquiète pas, si Dieu le veut, il y aura encore assez d’’essence dans le réservoir pour faire un bout de Nationale 7. Et pas de tendance suicidaire, deux belles petites blondes aux yeux bleus m’interdisent ces extrémités.
Fidèle à mon pict, je ne vais pas raconter ma vie.
En tout cas, pas ici, le site ne le mérite pas.
So long, cow boys.
Continuez sans moi à regarder les pubs clignotantes de Revelli/ Pledel qui vous proposent une thailandaise pour la nuit sous une nécro d’Alain Bashung, ou une beurette pour l’après -midi sous mon article parlant de la mort d’un guide italien sous la neige.
Bouffons, va... -
Gül 7 juin 2009 10:57@ Sandro,
Juste pour te dire :
Ne pars pas !
@ Snoopy,
Tu as remarqué toi aussi le sens acéré de l’éthique.....Pouah !!!!
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Yohan
7 juin 2009 10:45
@ Sandro
Je pense comme toi. Mais, tu es peut-être un peu trop idéaliste pour penser qu’Avox voudrait définir une ligne éditoriale avec des articles triés sur le volet.
Ce que je vois c’est une augmentation d’articles propagandistes, débiles, raccoleurs, les plus lus il faut le croire, puisqu’ils sont en tête de gondole, buzz oblige.
Mais est-ce une raison pour arrêter ?. J’hésite moi-même, mais je me pose encore la question, faut-il laisser cette tribune aux bargeots, aux islamistes, aux ras de la touffe, ... .-
Philippe D
8 juin 2009 13:01
Mêmes interrogations que Yohan.
J’oscille entre l’aquoibonisme qui me conseille de foutre le camp loin de cette vox de conneries, et « l’espoirisme » de parvenir à glaner quelques réflexions intéressantes, parfois.
Toujours content de vous lire Sandro, revenez pour nourrir encore un peu mon « espoirisme »
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Annalise
17 juin 2009 16:24
Il est tout simplement magnifique, ce texte, qui fait résonner Holidays comme jamais je ne l’avais entendu.
Alors c’est la guerre, sur ce site aussi ?
NB. Je me suis permis de « partager » ton texte Nationale 7 sur ma page Fesses de Bouc. -
Philippe D
3 juillet 2009 13:00
Sandro,
J’ai lu un bout de l’article du jour, et votre commentaire, et je suis revenu respirer un grand coup ici.
Merci, ça va mieux. -
le-joker
3 juillet 2009 13:01
Bravo Sandro, je suis souvent venu silencieusement lire vos textes, quand il y a de la beauté dans des textes je suis souvent contemplatif et bien incapable de m’exprimer, le beau mérite du respect.
Cependant comme vous évoquez la possibilité de votre départ, je tenais à vous le dire.Et comme le disait une chanson on n’amarre pas un bateau ivre !
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SANDRO
3 juillet 2009 13:59
Merci à vous deux.
Il n’y a plus grand-chose que l’on puisse faire pour les victimes de cette catastrophe et leurs proches, sauf peut étre ne pas dire ou écrire de conneries. C’est la meilleure façon de leur rendre hommage, et de dire « escoc » quand on en voit un passer.
C’est pourquoi je me suis permis cette mise au point chez cet auteur que je ne fréquente d’habitude pas.
Tout cela me fait penser à cette phrase pleine de bon sens d’un vieux montagnard dans mon adolecence : « va savoir quand tu ne sais pas... » -
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le-joker
4 juillet 2009 09:28
Je ne sais pas pourquoi Sandro mais l’injustice de la mort soudaine et violente me fait toujours penser en bribes à cette chanson de l’ami des terres plates et des Marquises sous le soleil :
Jojo,
Voici donc quelques rires
Quelques vins quelques blondes
J’ai plaisir à te dire
Que la nuit sera longue
A devenir demain
Jojo,
Moi je t’entends rugir
Quelques chansons marines
Où des Bretons devinent
Que Saint-Cast doit dormir
Tout au fond du brouillardSix pieds sous terre Jojo tu chantes encore
Six pieds sous terre tu n’es pas mortJojo,
Ce soir comme chaque soir
Nous refaisons nos guerres
Tu reprends Saint-Nazaire
Je refais l’Olympia
Au fond du cimetière Jojo,
Nous parlons en silence
D’une jeunesse vieille
Nous savons tous les deux
Que le monde sommeille
Par manque d’imprudence
http://www.free-lyrics.orgSix pieds sous terre Jojo tu espères encore
Six pieds sous terre tu n’es pas mortJojo,
Tu me donnes en riant
Des nouvelles d’en bas
Je te dis mort aux cons
Bien plus cons que toi
Mais qui sont mieux portants (Certain tenterait d’expliquer plat le plat de leurs idées la chute des oiseaux d’acier)
Jojo,
Tu sais le nom des fleurs
Tu vois que mes mains tremblent
Et je te sais qui pleure
Pour noyer de pudeur
Mes pauvres lieux communsSix pieds sous terre Jojo tu frères encore
Six pieds sous terre tu n’es pas mortJojo.
Je te quitte au matin
Pour de vagues besognes
Parmi quelques ivrognes
Des amputés du cœur
Qui ont trop ouvert les mains
Jojo,
Je ne rentre plus nulle part
Je m’habille de nos rêves
Orphelin jusqu’aux lèvres
Mais heureux de savoir
Que je te viens déjàSix pieds sous terre Jojo tu n’es pas mort
Six pieds sous terre Jojo je t’aime encore.Jacques Brel
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SANDRO
4 juillet 2009 19:08
au Jocker,
Oui, c’est approprié.
Pour rester sans Brel, ce drame me fait penser à cette phrase extraite de « Fernand » (sans doute la plus belle de Brel) :
« Et dire qu’il n’ y a méme pas de vent pour agiter les fleurs ».
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L’enfoiré
15 juillet 2009 09:26
Bonjour Sandro,
Je sais, j’arrive comme les cavaliers d’Offenbach. Cet article, je n’en avais pas pris connaissance en son temps. Pourtant, je furette souvent au travers de l’Agora.
Je ne l’ai pas trouvé immédiatement d’ailleurs. J’ai transité par plusieurs articles dont celui de Morice. Les petits cailloux blancs des commentaires m’ont fait remonter jusqu’ici.
Et puis, il y a celui-ci, qui parle de Brel, mon maître à penser qui avait tout dit, tout pensé, tout compressé dans ses chansons.
Nous vivons aujourd’hui, une valse à trois temps perdue dans la vitesse du temps pour se terminer par la vache à mille francs.
Alors, je vais continuer à suivre le conseil qui fait partie de votre « A propos ».
Merci pour cet article
